Prologue.

L’immense reptile noir se posa lourdement sur le sol rocheux et stérile. Ses grandes ailes battaient l’air, soulevant de puissantes bourrasques. Des volutes de fumée s’échappaient de ses naseaux frémissants, trahissant sa fureur. Un filet de sang goûtait sur le côté droit de sa gueule où l’un de ses immenses yeux rouges avait été percé. Le dragon se trouvait au pied d’une gigantesque falaise de pierres noires, la contemplant de bas en haut comme s’il s’agissait d’un édifice. Enfin, il poussa un terrible  rugissement qui fit trembler l’ensemble du paysage désolé. Il y eu alors un bruit de craquement sourd, comme celui d’un glacier qui se crevasse juste avant l’avalanche. La falaise noire s’ouvrait littéralement devant la bête, comme la porte millénaire d’une immense citadelle qui l’inviterait à entrer. Une lumière bleue mêlée à un épais brouillard s’échappait de l’ouverture, lui donnant un aspect fantomatique des plus saisissants. Puis le silence revint. Seul persistait la plainte du vent dans ces contrées inhospitalières.  

Soudain, des silhouettes diffuses se dessinèrent dans la brume. Quelque chose venait à la bête, comme appelé par elle. Des centaines, voire des milliers de petits gobelins émergèrent en rangs d’oignons de la falaise. Courtes sur pattes, les créatures avaient à peu près la  même taille que les leprechauns des arcs-en-ciel, cependant elles étaient bien plus laides. Tout chez eux inspirait le dégoût, de leurs nez crochus à leurs grandes oreilles pointues, de leurs vilaines pustules au teint verdâtre de leur peau. Les créatures portaient toutes des lances et des épées rouillées qu’elles tenaient bien fermement entre leurs doigts maigrelets et griffus. Le grand dragon noir les regarda l’encercler, impassible. Un bruit grinçant fit lever son seul œil valide.  

Plusieurs gobelins tiraient avec peine un grand chariot de bois sur lequel reposait un énorme trône de bric et de broc. Dessus, assis bien confortablement, se tenait une créature difforme et obèse. Une sorte de gobelin géant dont le visage effrayant était surmonté d’une grosse couronne grotesque. Le chariot s’arrêta brusquement sur ordre du roi, remuant son impressionnante bedaine.  

—Que me vaut cet honneur, sir Mordred ? Demanda le gros gobelin d’un ton ironique. 

—Tu dois en avoir une petite idée. Grogna le dragon.  

—En effet. Répondit-il. Je suppose que vous voulez récupérer votre chère demeure d’antan, n’est-ce pas ? 

—On ne peut rien te cacher, Gruüb.  

—Cependant, votre altesse, il ne vous aura pas échappé que la gérance des lieux est passée entre mes mains. 

—La forteresse de Sombrume est la demeure de Morgause, ta maîtresse ! 

—Et elle n’est plus là. Répondit simplement le gobelin.  

—Je suis son héritier, cet endroit me reviens donc de droit ! Vociféra Mordred. 

—Je comprends bien. Sourit le roi. Mais vous comprendrez aussi que cela fait mille cinq cents ans que cette forteresse est la nôtre. Après la chute de votre mère, elle a abrité mon peuple. Nous étions le gros de son armée, rappelez-vous. Nous avons été chassés, exterminés… Nous ne devons notre survis qu’à cet endroit et à un armistice vieux de mille ans… Vous voyez, si vous faites bien le calcul nous avons encore combattu cinq cents ans après la défaite de Morgause. Avouez que c’est honorable. Et pour quelle récompense ? Aucune ! Alors, mon bon sir, je pense que la forteresse de Sombrume nous revient de droit bien plus qu’à vous.            

Le dragon grogna imperceptiblement. Sa gueule frémissait, laissant entrevoir ses crocs tranchants. Puis, il baissa la tête,  comme admettant sa défaite face au roi des gobelins. Ce dernier esquissa un sourire triomphant. Mais soudain, Mordred releva son imposante gueule, son œil valide braqué sur le roi. Gruüb n’eut pas le temps de donner l’ordre à ses guerriers d’attaquer que déjà le dragon crachait son souffle de flammes sur toute une rangée de gobelins. Les petites créatures se tordirent de douleur en se consumant devant les yeux de leur monarque. Cédant à la fureur, Mordred continua de cracher du feu, encore et encore, faisant passer des centaines de gobelins de vie à trépas.  Gruüb fit signe à ses serviteurs de le tirer vers l’intérieur, mais il était trop tard, le dragon l’avait déjà encerclé de ses flammes. Il y eu un gros claquement sonore accompagné de fumée noire. Mordred venait de reprendre forme humaine et marchait calmement vers le roi des gobelins. Son visage, strié d’une balafre sanguinolente, paraissait plus déterminé que jamais. Six des serviteurs de Gruüb lâchèrent les cordes qui leur permettaient de tirer le chariot et se ruèrent vers le chevalier noir, épées au clair. D’une passe de main, Mordred les fit léviter. Il les fit s’empaler entre eux, contrôlant leurs membres comme un marionnettiste aux fils invisibles. Les six corps retombèrent lourdement sur le sol comme de vulgaires sacs de pommes de terre, sous le regard terrifié de leur roi. Mordred leva sa main droite et se fut alors au tour de Gruüb de flotter dans les airs, le sortilège ignorant son poids. Une étreinte magique enserra le goitre de son cou. 

—Tu as le choix. Me rendre ce qui m’appartient et être à mes côtés quand ma mère reviendra, ou… mourir. 

Le gobelin ne pouvait presque plus respirer et les vaisseaux sanguins de ses yeux commençaient à éclater les uns après les autres. Il essaya néanmoins de parler. 

—B… Bienvenue à la maison, votre altesse. 

Mordred sourit. Il desserra son étreinte et le corps de Gruüb retomba sur son trône de bric et de broc. Ce dernier massa son cou douloureux en toussotant, puis porta sa main droite à sa tête pour se saisir de sa couronne. Il l’ôta et la fit doucement rouler aux pieds du chevalier noir qui l’écrasa d’un coup sec. Les milliers de gobelins restants se prosternèrent alors devant leur nouveau roi. Même le sang qui coulait sur son visage ne pouvait cacher la satisfaction de Mordred. 

—Maintenant relève toi et fais entrer nos troupes. Dit le chevalier noir. 

Gruüb s’inclina humblement, invitant son maître à le suivre. Six gobelins vinrent remplacer ceux tombés au combat pour tirer son chariot. Mordred se contenta de suivre calmement son nouveau subordonné, tandis que les cohortes de petites créatures lui emboîtaient le pas pour entrer dans la forteresse.  

Mordred s’engouffra dans le grand halo luminescent. La falaise de pierres noires se referma doucement derrière lui avec le même bruit assourdissant que lorsqu’elle s’était ouverte. Le chevalier noir ne pouvait s’empêcher de sourire en se retrouvant dans cet endroit qu’il connaissait si bien. Cette demeure avait été la sienne et celle de sa mère lors de leurs conquêtes. Elle avait été érigée par la magie de Morgause après que celle-ci eut appris la mort de son mari, Vortigern. Folle de rage et de tristesse, la sorcière avait alors embrassé son funeste destin et s’était repliée sur la presqu’île de Sombrume pour y bâtir son empire de désolation. 

Rien n’avait changé. Excepté l’odeur fétide des gobelins, tout était à l’identique. Les immenses colonnes, qui soutenaient un plafond digne des plus belles cathédrales, émettaient une étrange lueur spectrale censée illuminer les lieux. Des morceaux d’étendards en lambeaux flottaient au grès d’un souffle léger qui balayait la forteresse. De part et d’autre du chemin, de grands braseros faisaient brûler des flammes vert-bleues, apportant un peu de chaleur au milieu de la roche brute. Mordred traversait les pièces sous les regards furtifs des gobelins qui prenaient bien soin de s’écarter sur son passage. Il arriva enfin devant un gigantesque escalier circulaire dont il était impossible de voir la fin. 

—Je vais vous attendre ici, sir. Dit Gruüb du haut de son chariot. Cela fait bien longtemps que nous ne sommes pas monté… À vrai dire, depuis la défaite de votre mère… 

—Tant mieux… Murmura Mordred.   

L’ascension était longue, mais le chevalier noir n’avait pas l’air de s’en soucier. La blessure de son œil s’était remise à saigner et de petites goûtes écarlates tombaient sur les marches à mesure de sa progression. Tout en montant, il porta une main à son visage, pour essuyer le sang qui coulait. Il repensa alors à la personne à qui il devait cette balafre. Comment un gamin avait-il pu venir à bout du grand Mordred ? Comment cet enfant de douze ans avait pu s’emparer d’Excalibur ? Le jeune garçon lui avait pris un œil et, d’un coup de génie, l’avait téléporté bien loin d’Avalon grâce à une pièce magique. Mordred s’était retrouvé dans la grotte de Fickletrotter le passeur, seul. Le leprechaun avait déserté les lieux, prenant bien soin de prendre avec lui l’intégralité de son trésor. Le chevalier noir avait été très affaibli… mais c’était bien le sous-estimer que de penser qu’il mettrait du temps à se sortir de là. À peine s’était-il échappé de la grotte du passeur qu’il s’était métamorphosé en dragon et s’était envolé à la recherche de son ancienne forteresse. Deux jours… cela lui avait pris seulement deux jours… un laps de temps durant lequel il ne s’était guère occupé d’autre chose. Il avait à peine mangé, avait à peine dormi. Mais surtout il ne s’était pas occupé de sa blessure et celle-ci avait du mal à guérir. Après tout, elle avait été infligée par l’épée des rois.  

Le chevalier noir s’arrêta. Une vague de rage montait en lui, le submergeait. Il frappa le mur de sa main couverte de sang, laissant une trace poisseuse sur la roche d’obsidienne. Puis il reprit son ascension jusqu’à arriver enfin devant une grande porte de pierre. Elle était entièrement recouverte de toiles d’araignées et de moisissures, preuve que Gruüb n’avait pas menti sur le fait que personne ne l’avait franchi depuis bien longtemps.  Mordred leva ses mains, essayant de pousser la porte par magie. L’effort était considérable, mais la porte s’ouvrit tout doucement. 

La poussière qu’avait soulevée l’ouverture de la porte se dissipa lentement. Mordred entra, ses pas résonnants dans la grande pièce circulaire. Il leva une main et toutes les torches de la salle s’allumèrent par magie. L’endroit était une réplique exacte de la salle du trône de la Nouvelle-Camelotte si ce n’est qu’elle était entièrement noire. Une grande table ronde en pierre comme celle du roi Arthur se trouvait en plein milieu, toute entouré d’imposants sièges de roche brute. Au milieu, en lieu et place du bassin de vérité, se trouvait un très grand brasero dont les braises verdoyantes palpitaient comme un cœur au repos. Dominant l’ensemble, un trône était érigé dans le fond de la salle. Il avait la forme d’une immense main griffue de pierre noire dont l’assise n’était autre que la paume. 

Mordred s’avança vers la grande table et l’effleura du bout des doigts. De nombreux souvenirs lui revenaient. Il déchira un petit morceau de sa tunique et essuya le sang de sa blessure avec. Il fit une boule avec le tissu empourpré, et la jeta dans le brasero. D’immenses flammes vertes s’élevèrent, si grandes qu’elles léchèrent le plafond de la pièce. Et soudain,  un visage apparut dans ce tumulte, celui d’une femme incroyablement belle. 

—Bonjour, mère. Cela fait bien longtemps. Dit Mordred à genoux. 

—Mon fils ? C’est bien toi ? Demanda l’image. 

—Oui, mère. Je vous convoque depuis notre demeure, grâce au brasero des âmes.  

—Je vois. Répondit Morgause. Si tu es réveillé c’est que mon sortilège a fonctionné et que mille cinq cents ans ont passé. 

—Oui, mère.  

—Quelle est cette balafre sur ton visage ? Demanda-t-elle.  

—Une blessure faite par… Excalibur, mère.  

—Comment ??? Hurla-t-elle alors que les flammes avaient doublées de volume. 

—J’ai… j’ai tenté de m’en emparer. Mais j’ai échoué par orgueil, mère.           

Une expression de rage contenue passa sur le visage fantomatique de Morgause.  

—Tu devais revenir à la forteresse dès ton réveil, Mordred, et me convoquer pour que nous puissions mettre tout en place, et non tenter de voler Excalibur ! 

—Je sais, mère. Répondit le chevalier noir en fixant le sol. Mais à mon réveil j’étais faible. J’ai dû me nourrir de magie abondamment avant d’être de nouveau prêt. 

—Et pour quel Résultat ?! Siffla Morgause, ironique. Comment cela est-il arrivé ? Reprit-elle en désignant la balafre du regard. 

—Un enfant, mère. Un enfant de douze ans a réussi à prendre l’épée des rois, elle semble lui obéir… 

—Un simple enfant t’a mutilé de la sorte ?! Un descendant d’Arthur ? Vociféra-t-elle. 

—Non, mère. Il se dit être le descendant de… 

—De qui ? Eh bien parle ! Hurla-t-elle, impatiente.  

—De Merlin, mère.    

L’expression de Morgause changea du tout au tout. De la colère elle passa à une surprise non dissimulée.  

—C’est impossible. Mon frère n’a jamais voulu d’héritier. Il ne voulait pas transmettre notre pouvoir. 

—Et pourtant, mère, j’ai réellement senti un lien avec ce jeune garçon. Un lien au-delà de la magie, un lien du sang. 

—Misérable menteur que mon frère. Il aurait finalement eu un héritier dont la lignée aurait persisté… Il faudra s’en débarrasser. Dit-elle, presque pour elle-même. 

—C’est bien ce que je pense, mère. 

—Seulement maintenant que tu as voulu t’emparer de cette maudite épée, les défenses de la Nouvelle-Camelotte ne se laisseront plus si facilement bernées.  

—Je suis désolé, mère. J’ai néanmoins tué le roi… son fils lui succédera dans quelques jours… Dit-il.  

Morgause esquissa un léger sourire. Son fils venait de marquer un point.  

—Intéressant. Dit-elle. Un monarque inexpérimenté, un climat de peur, l’héritier de mon frère encore trop jeune pour représenter une réelle menace, les cartes ne sont pas si mal distribuées finalement. 

—Quelles sont vos directives, mère ? Demanda enfin Mordred. 

—Tu dois bien comprendre, mon fils, que la précipitation est le pire ennemis d’un plan bien exécuté. Prends  ton temps. Constitue-toi une armée. Trouves de nouveaux partisans. Infiltre-toi jusqu’aux plus hautes strates de la société. Rebâtis notre empire dans le plus grand secret. 

—Bien, mère.  

—Ensuite, le plus important de tout, mon fils, sera de me libérer de cette prison ! Tu devras y consacrer toutes tes forces. 

—Pour cela il me faut la carte, la clé, et l’épée. Dit Mordred. 

—De quoi parles-tu ? Demanda Morgause qui semblait ne pas comprendre. 

—Grâce à d’anciens écrits, j’ai appris que Merlin avait laissé derrière lui le moyen de vous libérer. Sûrement avait-il lui aussi une idée pour son descendant. Il y aurait une carte qui mène à la cachette du Graal, une clé pour ouvrir le coffre de Galahad, et enfin Excalibur, qui serait la seule chose assez puissante pour briser la coupe.  

—Je vois. Sourit-elle. C’est donc pour cela que tu voulais tant cette épée.  

—Oui, mère. 

—J’ai peut-être été un peu dure avec toi finalement. Dit la sorcière. Il faudra donc que tu t’empares de ses trois reliques. Mais je te le répète, mon fils, tu dois apprendre la patience. Tu dois savoir frapper au bon moment. 

—Oui, mère. 

—As-tu la moindre idée d’où peuvent se trouver ces artefacts ?  

—Pour Excalibur, je pense qu’il me suffira de trouver le garçon pour m’en emparer. Pour les deux autres… pas vraiment… seulement des pistes.       

Le chevalier noir eut un léger rictus, puis il porta une main à sa blessure, et hésita. 

—Mère… Cette blessure… Elle ne cesse de saigner… elle ne semble pas vouloir se refermer. 

—C’est normal, mon fils. Cette balafre n’a pas été faite par n’importe quelle lame. Répondit le visage enflammé de Morgause. Rien ne peut la guérir à part… moi. Mais je te préviens la douleur sera insupportable. 

—Faites donc, mère, je vous en prie. Supplia Mordred comme un enfant.  

Les flammes s’animèrent davantage. L’une d’elles avançait droit vers Mordred, comme une sorte de main enflammée fantomatique.  

—Ce que la magie de mon frère a fait, moi seule peut le défaire. Ce qui est vrai dans ce sens l’est aussi dans l’autre. Ainsi marche notre magie, ainsi est notre dualité.  

La grande flamme verte lécha le visage du chevalier noir juste à l’endroit où se trouvait sa blessure. Mordred émit un cri si puissant qu’il fit vibrer la citadelle toute entière. Il frappait le sol de ses poings tout en gémissant, les dents serrées. La flamme avait certes cautérisée la balafre, mais elle avait également laissé de vilaines traces de brûlure.  

—M… Merci, mère. Dit-il enfin, alors que Morgause assistait au spectacle sans ciller. 

—Maintenant mets-toi au travail. Répondit-elle. Mon pouvoir est incroyablement limité dans cet état, mais tu pourras toujours me convoquer au besoin.  

—Très bien, mère. 

—Je te fais confiance, Mordred, ne me déçois pas !   

Le visage enflammé de Morgause disparut aussi vite qu’il était apparu, laissant le chevalier noir seul. Il toucha son visage là où la flamme l’avait brûlé, puis remonta le capuchon de sa cape sur sa tête, comme pour cacher la plaie boursouflée. Il se leva lentement, et se dirigea vers le trône griffu où il finit par s’asseoir. Son œil valide se posa sur les arches qui entouraient la pièce, remplaçants les gradins qui se trouvaient dans la salle du trône originelle de la Nouvelle-Camelotte. Il prit une grande inspiration pour se donner le plus de contenance possible, et frappa dans ses mains. Toutes les arches s’illuminèrent instantanément. Il posa ensuite les deux mains sur son trône, attendant manifestement que quelque chose se passe. Soudain, l’un après l’autre, des chevaliers en armures noires franchirent les portails. Ils s’avancèrent vers le centre de la pièce, où se trouvait la table ronde, et prirent place sur chacun des sièges de roche brute. Ils se décapuchonnèrent ensuite, et l’un d’eux prit la parole. 

—C’est un véritable plaisir de vous retrouver ici, sir. Nous étions dans l’attente de vos ordres. Dit le chevalier d’une voix lente et sifflante. 

—Je n’en attendais pas moins de toi, Accolon. Répondit Mordred. 

—Notre nouvelle recrue semble… intimidée par les lieux. Sourit Accolon. 

—Est-ce vrai, sir Lancelot ? Demanda Mordred d’une voix faussement douce. Mais pouvons-nous décemment continuer à vous appeler ainsi ? 

—Je… Balbutia Lancelot, qui ne savait plus où se mettre. Je suppose que non.  

—Vous serez donc sir Mevan, le sans nom. Continua Mordred. 

—Mais… mais mon nom ?! C’est pour lui que je me suis battu et que j’ai trahi le roi. 

—Et vous avez fui devant Gauvain, me laissant seul. Estimez-vous heureux que ma sanction ne s’arrête qu’à un titre. Répondit Mordred d’un ton sans réponse.  

Sir Mevan baissa les yeux, à mi-chemin entre colère et honte. 

—Vous récupérerez votre titre, et tout ce qui vous a été promis, le jour où Morgause récupérera le trône d’Avalon ! En attendant, messieurs, nous avons du travail. 

—Et par quoi commençons-nous, sir ? Demanda Accolon, avide. 

Mordred prit un moment pour réfléchir. Il passa longuement sa main sur son impressionnante balafre, et répondit : 

—Martin Cinglepin !